Просмотров: 403

Всем, кто живет с обидами в душе, посвящается

Хорошая сказка Валентины Риторовой о обиде, внутреннем ребенке и Любви.

— Здравствуй, хозяйка.

— Здравствуй.
— Ты снова пришла.
— Да, снова.
— Ты снова что-то мне принесла?
— Нет, сегодня я пришла поговорить.
— О! Как неожиданно.
— У меня к тебе есть вопросы.
— Мгм… Задавай.
— Мы столько лет живем вместе, а я так мало знаю о тебе.
— Разве?
— Расскажи мне о себе.

Собеседница помолчала, собираясь с мыслями, устроилась удобнее, хитро посмотрела на женщину, которую назвала хозяйкой, и начала свой рассказ.

— Я – твоя подруга. Я – хранительница твоих тайн. Я разделяю с тобой твои переживания. Я – твоя Обида.

Я живу в потайных уголках твоей души – там, куда не попадают лучи света. Темнота, скрытость – вот среда моего обитания. Иногда я появляюсь на свет, чтобы напитаться и подрасти.

Взгляни на меня: по-моему, я похожа на того веселого китайского божка, который копит монетки. Только я коплю не богатство, а твои обиды. И я не смеюсь: нам, Обидам, никто особенно не радуется. Каждая «монетка» обиды – это твои невыплаканные слезы. Слезы горечи. Или — камни бессилия.

Хочешь ли узнать, чем ты меня кормишь?

Женщина кивнула.

— О-о-о… У меня много источников. Чьи-то обидные слова. Жесты. Взгляды. Поступки. Все может обидеть тебя. И когда ты не знаешь, как ответить, как защитить себя, ты испытываешь боль… И приносишь это мне на хранение, чтобы позже прийти – перебрать, отряхнуть пыль времени и пережить это снова.

А для меня это – как деликатесы. Это несравнимо ни с чем.
Я вкушаю их. Я наслаждаюсь ими. Они раскрашивают мое существование в различные цвета. И все это усиливает меня, придает мне значение в твоей жизни.

Хочешь ли слушать дальше?
Женщина подняла голову, внимательно посмотрела на Обиду и сказала:

— Расскажи, как ты родилась во мне?

Обида довольно улыбнулась и сказала:

— Знаешь, это так приятно, когда мне уделают столько времени, внимания, отдают столько сил… Когда я родилась? – она задумалась. Потом поправила складки одежды на своем пухлом теле и продолжила:

— Это — дли-и-нная история…
Родилась я давно, в твоем глубоком детстве, из ма-а-ленькой, как песчинка, обиды. Я сейчас уже не помню точно, что тогда произошло. Помню: мать наорала на тебя – что ты ей мешаешь, чтобы не приставала к ней и как-то обозвала тебя. Как — я не помню, потому что в тот момент тебя охватил страх, ужас, а в голове бились, я бы даже сказала – сражались – две разноречивые мысли: первая — «Эти слова не могут быть обо мне! Я – хорошая». И вторая – «Но это говорит моя мама. Значит, это правда?!».

Ты была совсем маленькой и не могла ни понять – что есть правда, ни защитить себя. А других защитников у тебя не было. Заметь: защитить себя от кого – от собственной матери! Вот тогда впервые появилась я.

Родители не обращали на тебя внимания: появилась на свет – теперь уж ничего не поделаешь; главное – чтобы не мешала. Потому что каждый из них был занят самим собой: у каждого была своя Обида.

Их Обиды были разные.